Selecciones de cuento de diversos autores. | Short stories selections by diverse authors.
Metió la mano en el bolsillo y sacó la carta. Ese pedazo de papel era el responsable de tanto alboroto; por ese puñado de letras, que cabrían en su mano derecha, había pedido permiso en su trabajo, había alquilado un traje y había comprado un frasco de perfume que ostentaba una caligrafía extraña a su alrededor.
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«Tan malísimo es el Rulo Palacios- aún hoy, en el atardecer de la vida- que se ha negado a darle a Clementina los dientes postizos con que su rostro podría verse casi tan bello como en los años de juventud. De una bofetada, en mil novecientos ochenta y nueve, el Rulo le bajó dos paletas una vez que ella se puso quisquillosa con los ronquidos de él».
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Humberto estaba soñando con un pato a la naranja humeante en el centro de la mesa. Su madre lo cortaba en pequeños trozos. Le dijo que prefería una tajada grande, pero ella no le hacía caso. Cuando ya había reunido varias partes del pato, la mujer sacó un hilo y una aguja y empezó a coserlas. ¿Esto era lo que querías?
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La lluvia seguía cayendo lentamente cuando volteé la mirada. Y los tejados seguían marchitos, inundados de un río que caminaba hacia arriba.
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El calor ha propagado el deseo hacia aquellas partes que el sol no vio, no tocó, que tampoco ellos se han visto ni acariciado. El calor lo ha calado todo como un líquido en las espaldas, en los labios, en la garganta.
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—Mira cómo te detestan, vete acostumbrando a hacerte el sordo, cuando veas todo eso— le aconsejó Calderón a Peña.
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Un bello y onírico cuento del escritor colombiano.
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Paul Brito Ramos es uno de los jóvenes valores de las letras del Caribe colombiano. Con tres libros publicados y algunos laureles en su solapa, ha llamado la atención de varios críticos y no pocos lectores. A finales del año anterior dio a la imprenta la novela corta La muerte del obrero, ficción que fue elogiada por Pedro Badrán y Ana María Shua. Hoy en día es el editor de la revista Actual, de Barranquilla.
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El primer cuento que leí de Guy de Maupassant se llama “El miedo”. Forma parte de un libro de relatos para insomnes que cayó en mis manos en tiempos de la adolescencia. La del escritor francés es una historia donde se explica en qué consiste esa emoción que acerca al hombre a circunstancias sobrenaturales, a pesar de que ellas puedan explicarse con la razón. Hay en el clímax de ese cuento un perro que se enloquece de terror…
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Octavio Escobar Giraldo comparte con nosotros este cuento magistral dentro de la literatura colombiana.
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De repente, murió: que es cuando un hombre llega entero, pronto de sus propias profundidades. Se pasó para el lado claro. La gente muere para probar que vivió. Pero ¿qué es el pormenor de ausencia? Las personas no mueren. Quedan encantadas… parecen existir fuera del tiempo y su dominio. Pero el cuerpo y el espíritu se oponen frecuentemente. A lo mejor deshacerse del cuerpo era una medida justa para perpetuarse, como siempre quiso y lo supo siempre, en la máquina demoledora del Latin Jazz.
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La originalidad del escritor guatemalteco Rodrigo Rey Rosa proviene en parte de la capacidad de hacer convivir lo real y lo fantástico, la selva y la ciudad, sin caer en las desgastadas formas del realismo mágico. Por ahondar en sus experiencias mayas, guatemaltecas y marroquíes (desarrolló gran parte de su obra en Tánger), hizo que en su escritura confluyeran tanto la prosa poética como el relato despojado. Que se incite a su lectura con este cuento que hoy quiero compartirles.
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Acaso habrá alguien que sepa para quién escribe. Las palabras, puestas en un papel, nos dejan de pertenecer. Uno no es dueño ni de su propia misantropía. Aglutinar papeles en un cajón de escritorio es, a la larga, dejar un testamento de vergüenzas. Uno debería quemar todo cuanto escribiera si no le satisficiese.
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Y al día siguiente vio en el periódico una foto del estudiante, y un artículo sobre el suceso, que no quiso leer..
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Él la miraba desde el patio. Fumaba despacio. Sentía la incómoda presencia del revólver en la pretina. «Cuando acabe este cigarro volveré a sentir miedo», pensó. «Se nota que ha envejecido mucho en tan pocos años…»
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Hay un campo florido que me observa escribir un cuento. Si me arriesgara a adivinar lo que piensan diría que se lo preguntan. Diría que conversan en su lenguaje liviano sobre ese hombre que escribe mientras las observa y aspira con fuerza sus aromas corporales.
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Cuento de Lana Dick | «…su rutina ya no le daba tiempo para los sentimientos más hondos que aquejan al resto de los mortales; en los pliegues de su frente adivinaba la resignación, en la mueca permanente de su mentón la costumbre de los días sin sobresalto dentro de los cuales contaba su muerte como si marcara un calendario…»
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