No sabemos ni sabremos cuándo moriremos porque, en esencia, es lo más parecido que hay a nacer y, hasta donde se tienen registros, nadie ha sabido con anterioridad cuándo y dónde nacerá.
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No sabemos ni sabremos cuándo moriremos porque, en esencia, es lo más parecido que hay a nacer y, hasta donde se tienen registros, nadie ha sabido con anterioridad cuándo y dónde nacerá.
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En mi vida ya es habitual que cuando menos lo espero suceda algo fantástico descrito por alguien del pasado que no sabría si llegaría vivo al futuro que ahora mismo es presente.
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Conversar con un amigo se parece a ver una moneda girar en el aire: sabemos qué es, pero no sabemos ni lo que vemos ni para dónde va con tanta prisa.
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Gracias a la magia de Internet hemos podido, usted leer esto y yo escribirlo. Se preguntará, imagino, el porqué en mi caso, y lo comprendo, pero intento explicarlo a continuación (en caso de que no se lo pregunte, anónimo lector, le aseguro que puede seguir con su vida a partir de ahora, sin necesidad de […]
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Imagen: Jacinta Lluch Valero Los poetas no son de este mundo aunque sean del reino vegetal, que, por cierto, no es de este mundo y sí lo es dependiendo de cómo o desde dónde lo veamos. Los poetas son de este mundo sólo cuando florecen o dan fruto, o cuando son flor o fruto, […]
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Se entera uno de que ha estallado al guerra y ni se inmuta. Quizá porque a toda hora se anda enterando uno de lo mismo, o de algo peor; o a lo mejor porque siempre es una falsa alarma y los anticuerpos ya las conocen de memoria.
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Edición del 29 de mayo de 2016 en Literariedad. Revista de Poesía, Literatura, Cine y Teatro. ISSN: 2462-893X. Apuntes de Peatón.
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Las heridas funcionan a la perfección, sobre todo cuando parece que no están funcionando. Como sucede con todo lo perfecto. Y con nosotros, cuando caminamos victoriosos al filo del yerro, a punto de convertirnos en asesinos.
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Como casi todo, como la vida misma cuando está aceitada y en funcionamiento, por casualidad llegué a una biblioteca digital en Internet…
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Nunca sabremos dónde nos será relatada la historia, o, en rigor, una parte de ella. No hay un lugar en donde se reúnan los portadores de las tradiciones orales de la humanidad a diseminar el conocimiento…
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Todavía no sé a qué voy a la Feria del Libro de Bogotá o a cualquier otra librería si siempre me sucede lo mismo, siempre regreso con la certeza de que hice mal mi trabajo de lector.
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Hablar con otro es desplazarse hacia ese otro y hablar solo es irse hacia uno mismo quizá para nunca regresar.
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En la facultad de medicina deberían, por lo menos, enseñar el significado de la palabra «metáfora».
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Se dice que los campesinos son lo más necesario en el mundo y no encuentro muchas cosas más ciertas.
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En medio del desierto suele verse un oasis suculento que se asoma como salvavidas en altamar. Así me sucede con las letras uruguayas…
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El tiempo tiene una vigencia muy corta, tanto que quizá ni podamos medirla. Apenas si nos damos cuenta de un estímulo cuando ya es cosa del pasado.
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Imagen: Mario Martinez Arrabal somos las alternativas de lo ciego el recoveco mimado de la duda somos paredes del galimatías las pistas para llegar al centro del pasado somos el lado ancho del túnel lo que creció horizontalmente rebelde
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