Dos cuentos cortos que transitan por el suicidio y están al filo de la condición humana.
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Dos cuentos cortos que transitan por el suicidio y están al filo de la condición humana.
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Un perfil literario que Mateo Ortiz Giraldo nos regala. Su bisabuela, que tiene millones de historias por contar, muere, y él tiene la necesidad de recordar (que, al final, es ficcionar).
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Se dice que los campesinos son lo más necesario en el mundo y no encuentro muchas cosas más ciertas.
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Un avistamiento de la narrativa -y de la narratividad- de Horacio Cavallo. Un fragmento de su novela «Invención tardía».
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Un cuento sobre el silencio, la muerte y la familia. Y, claro, sobre las promesas, tan difíciles de cumplir.
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«Todos tenemos algo muerto. Yo por ejemplo, tengo un poeta muerto dentro de mí.»
En menos de doscientas palabras, en un limbo entre la poesía y la narración, Kelly Echeverry logra atrapar un sinnúmero de sentimientos.
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No sé si esto debe ser publicado. La verdad, de corazón, no quisiera irrumpir en la intimidad de nadie. Es que no sé si a alguien le pueden interesar estas cosas. Por ahí sí y tengo suerte y alguien se identifica…
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Tengo los minutos contados y el reloj no se detiene. El reloj no se detiene nunca, ni cuando nos morimos. Me pregunto si cuando estamos muertos el tiempo alcanzará para todo pero, como casi todas las preguntas, la respuesta me la dará el tiempo o alguien muerto.
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Todo muere antes que la rosa y otros poemas de Asun Blanco de la Lama (España, 1960).
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El primer cuento que leí de Guy de Maupassant se llama “El miedo”. Forma parte de un libro de relatos para insomnes que cayó en mis manos en tiempos de la adolescencia. La del escritor francés es una historia donde se explica en qué consiste esa emoción que acerca al hombre a circunstancias sobrenaturales, a pesar de que ellas puedan explicarse con la razón. Hay en el clímax de ese cuento un perro que se enloquece de terror…
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Por: Rosalinda Mariño R. Uno escribe para ojos sensibles. Para esos que leen entre palabras, entre pausas y silencios. Para ojos que leen el misterio escondido en el punto y seguido. Uno escribe para los ojos que entienden latidos sin haber leído el corazón, porque el poema no tiene razón, motivo o circunstancia; se trata […]
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Acaso habrá alguien que sepa para quién escribe. Las palabras, puestas en un papel, nos dejan de pertenecer. Uno no es dueño ni de su propia misantropía. Aglutinar papeles en un cajón de escritorio es, a la larga, dejar un testamento de vergüenzas. Uno debería quemar todo cuanto escribiera si no le satisficiese.
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Una relectura de diciembre, “La Peste”, de Albert Camus, me llevó de nuevo a pensar en la relación pestífera de las enfermedades y la guerra. Y a desenpolvar notas surgidas a la luz de la obra del formidable pensador argelino. Juan Manuel Roca
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No vengo a contarte nada. No podría contarte nada pues no soy un testigo de lo ocurrido y, si lo fuera, tampoco hablaría al respecto. Lo mío es callar. Mi ética es el silencio. Pero puedo sugerirte algo, si quieres, desde luego. Alba, hija, creación mía: estás en peligro. No en peligro de muerte, por supuesto, sino en peligro de vida, lo que es peor.
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Tuve cinco perros en mi vida. A todos los enterré bajo el mismo naranjo. Todos tuvieron el mismo nombre. Esos cinco entierros son la extensión de mi soledad. ¿Seré la piedra sobre la cual se fundará una iglesia tan pura como el amor de un perro?
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Despierto en un siglo que no es el mío.
¿Quién arrojó sobre mí esta agua oscura?
Poema de Albeiro Montoya Guiral
Un poema de Albeiro Montoya Guiral
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