Literatura

Vitalidad

Un perfil literario que Mateo Ortiz Giraldo nos regala. Su bisabuela, que tiene millones de historias por contar, muere, y él tiene la necesidad de recordar (que, al final, es ficcionar).

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Cuento

Un poeta muerto dentro de mí

«Todos tenemos algo muerto. Yo por ejemplo, tengo un poeta muerto dentro de mí.»

En menos de doscientas palabras, en un limbo entre la poesía y la narración, Kelly Echeverry logra atrapar un sinnúmero de sentimientos.

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Piel en ruinas

Doy mi mano, gracias

Tengo los minutos contados y el reloj no se detiene. El reloj no se detiene nunca, ni cuando nos morimos. Me pregunto si cuando estamos muertos el tiempo alcanzará para todo pero, como casi todas las preguntas, la respuesta me la dará el tiempo o alguien muerto.

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Pablo Montoya

Tinieblas. Sobre Guy de Maupassant. Por: Pablo Montoya

El primer cuento que leí de Guy de Maupassant se llama “El miedo”. Forma parte de un libro de relatos para insomnes que cayó en mis manos en tiempos de la adolescencia. La del escritor francés es una historia donde se explica en qué consiste esa emoción que acerca al hombre a circunstancias sobrenaturales, a pesar de que ellas puedan explicarse con la razón. Hay en el clímax de ese cuento un perro que se enloquece de terror…

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Literatura venezolana

Ojos sensibles

Por: Rosalinda Mariño R. Uno escribe para ojos sensibles. Para esos que leen entre palabras, entre pausas y silencios. Para ojos que leen el misterio escondido en el punto y seguido. Uno escribe para los ojos que entienden latidos sin haber leído el corazón, porque el poema no tiene razón, motivo o circunstancia; se trata […]

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Claves, El Peatón

Claves VII. Nadie sabe para quién escribe

Acaso habrá alguien que sepa para quién escribe. Las palabras, puestas en un papel, nos dejan de pertenecer. Uno no es dueño ni de su propia misantropía. Aglutinar papeles en un cajón de escritorio es, a la larga, dejar un testamento de vergüenzas. Uno debería quemar todo cuanto escribiera si no le satisficiese.

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Claves, El Peatón

Claves V. Peligro de vida

No vengo a contarte nada. No podría contarte nada pues no soy un testigo de lo ocurrido y, si lo fuera, tampoco hablaría al respecto. Lo mío es callar. Mi ética es el silencio. Pero puedo sugerirte algo, si quieres, desde luego. Alba, hija, creación mía: estás en peligro. No en peligro de muerte, por supuesto, sino en peligro de vida, lo que es peor.

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