Tener miedo,

tener frío.

Estar solos

a mitad

de la lluvia

que nos moja

convencida

de que somos

perros o árboles,

tristes cosas

que se ven

en un filme,

con premura.

Eso somos:

solo cosas.

Ni siquiera

personajes

principales.

Nada es nuestro,

ni el recuerdo.

 Aquí estamos

invitados

por la muerte

que compró

dos boletas

confundiendo

la función.

Para qué

tener miedo,

tener frío.

No se sabe

cuándo, cómo

la película

de este instante

que es la vida

tendrá un fin.

Y si lo tiene,

¿qué más da?

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