Un relato con un protagonista poco usual que, en la medida de sus posibilidades, se propone hacer lo mejor posible para sobrevivir luego de una pequeña catástrofe.
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Olga Orozco: «Siempre tuve relámpagos»
Entrevista a la poeta argentina Olga Orozco, hasta ahora inédita en los medios virtuales, realizada por el poeta Jorge Boccanera.
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Selección de poemas – Alejandra Schnorr
Selección de poemas del libro «Omnívora» de la poeta argentina Alejandra Schnorr y un comentario crítico del poeta Fredy Yezzed.
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Las sombras al final del camino – José David Castilla Parra
Un cuento emocional que narra la historia de la memoria y del tiempo encarnada en la vida de alguien que, al aprecer, ya lo vivió todo.
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El idioma de los parques – Marisa Russo
Les presentamos «El idioma de los parques» de Marisa Russo, un libro de poesía compuesto por cuatro instrumentos, que interpretan —de forma armónica— una voz reservada e inquietante.
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En el café, un cuento del escritor noruego Kjell Askildsen
En el café, un cuento del escritor noruego Kjell Askildsen, que se puede leer fuera de un café.
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Tómbola
Me gané en la lotería algo más o algo menos de treinta millones de dólares luego de los descuentos fiscales…
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Cómputo
Escribir este remedo de columna, más exactamente completar el mínimo de palabras, no se trata sólo de contar lo que sucede en una vida sin muchos bemoles como la mía.
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Chispa
Imagen: Trigui. Suelo soñar con que no me despierto más, lo cual es una pesadilla porque, por el contrario, cuando estoy despierto sueño con no volver a dormir jamás. Es como si el que viviera en mis sueños fuera diferente al que vive en mi vida, una completa pesadilla. Y lo más extraño de esto […]
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Pare
Leer, en el fondo, es la única manera de detener el mundo y hacer que giren todos los mundos a la vez.
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El tiempo vitalista
Reflexiones sobre el tiempo y sus expresiones en el mundo.
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Humedad
Una adivinanza.
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Viajes de los viajes
Hablar con otro es desplazarse hacia ese otro y hablar solo es irse hacia uno mismo quizá para nunca regresar.
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Génesis de último minuto
El tiempo tiene una vigencia muy corta, tanto que quizá ni podamos medirla. Apenas si nos damos cuenta de un estímulo cuando ya es cosa del pasado.
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Tres poemas de Juan Francisco Altamiranda
«El tiempo que pasamos mirando por la ventana
no volverá hacia nosotros de ninguna manera,
las horas de la tarde
que dedicamos:
a escudriñar la calle a través del mosquitero,
a horadar el vidrio con nuestra miradas inquietas»…
«Suele dar gritos la verdad en libros mudos»
Desde los tiempos desaparecidos, la palabra se prostituye sin remedio.
Los que permutan la palabra por oro verde, suelen beber de preceptos que naufragan entre corrientes volátiles. “Como las paga el vulgo,” se adaptan a sus formas como el agua embotellada, encerrada, sin libertad para seguir el curso natural de su cauce, sin fuerza para desbordarse cuando el cielo se derrama.
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Doy mi mano, gracias
Tengo los minutos contados y el reloj no se detiene. El reloj no se detiene nunca, ni cuando nos morimos. Me pregunto si cuando estamos muertos el tiempo alcanzará para todo pero, como casi todas las preguntas, la respuesta me la dará el tiempo o alguien muerto.
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Revista Literariedad 