En ‘Las Horas Secretas’ de Ana María Jaramillo toda la telaraña de hechos irá a desembocar al Palacio de Justicia. La tragedia –que es una sola– asume dos perfiles consustanciales.
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En ‘Las Horas Secretas’ de Ana María Jaramillo toda la telaraña de hechos irá a desembocar al Palacio de Justicia. La tragedia –que es una sola– asume dos perfiles consustanciales.
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El grupo se presentará en la sala Casa Tea, el miércoles 25 de noviembre con el monólogo ‘Del desierto’, y el jueves 26 con ‘Robledo, el usurpador’.
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Por ‘la ancha carretera entre los bosques enanos’, para recordar a Rimbaud, son muchos los poetas que han discurrido sin un destino y, en ese no saber a dónde ir, han encontrado la verdadera razón, o impulso, de vivir.
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Treinta años después del Holocausto estas voces de la ficción parecen más reales, dolorosamente más sinceras, que aquellas que dan discursos vacíos hoy por los televisores.
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‘Bizarro’, el monólogo de Púrpura CreaCtivo resume ya desde su errático título el espíritu de una generación –la mía–, cuya clave es una ignorancia estructural junto a la sobredosis de imágenes de la cultura de masas. Pero eso no significa que sea una propuesta teatral deficiente. Al contrario…
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Lo curioso es que nada hacía prever en Lindsay Anderson a un iconoclasta, discutidor contra el ’establecimiento’ y uno de sus críticos más permanentes y afilados. Porque este hijo de un oficial escocés de servicio en la India –allí nació Anderson, en Bangalore- hizo su aprendizaje en tradicionales colegios ingleses y cumplió su servicio militar en los años de la guerra, otro tiempo en la India.
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Evocaciones de Angélica Hoyos Guzmán a partir de la lectura de la trilogía de la ciudad de Bogotá escrita por Gonzálo Mallarino Flórez, novelas: Según la costumbre (2003), Delante de ellas (2005), Los otros y Adelaida (2006), publicadas por el sello editorial Alfaguara.
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Alberto Rodríguez Tosca (1962 -2015) Poemas Todos los días lo mismo todos los días lo mismo levantarse tomar café bañarse vestirse salir a caminar lo mismo todos los días todos lunes martes miércoles jueves viernes la misma resurrección después de una madrugada de muerte todos los días saludar beber comer besar a una mujer desear […]
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El pequeño estaba sentado. El pequeño estaba sentado al frente de la pared blanca. Había otras tres paredes blancas y juntas formaban una habitación perfectamente cuadrada. El pequeño miraba la pared, sentado en una silla blanca, la única que había en la habitación. Estaba vestido con un pantalón blanco, una camisa blanca, un par de medias blancas y unos calzoncillos blancos. Sus zapatos también eran blancos…
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El presente poema fue tomado de la antología El Anarco y la Lira preparada por Juan Manuel Roca y publicada recientemente por la Editorial El Rey Desnudo. Recoge una serie de poemas de índole social que comparten un gran aparato lírico, sin caer en los lugares comunes ni en la mera denuncia.
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«Alaska», La navaja de Ockham (Bogotá) en la VII Muestra de Teatro Alternativo de Pereira, 28 de julio de 2015. Por: Camilo Alzate.
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«Alaska», La navaja de Ockham (Bogotá) en la VII Muestra de Teatro Alternativo de Pereira, 28 de julio de 2015. Por: Albeiro Montoya Guiral.
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“Maté a mi madre a cacerolazos y envenené a mi bebé… por la cochina plata”, Teatro Ditirambo (Bogotá) en la VII Muestra de Teatro Alternativo de Pereira, 25 de julio de 2015. Por: Camilo Alzate.
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«Maté a mi madre a cacerolazos y envenené a mi bebé… por la cochina plata». Teatro Ditirambo (Bogotá) en la VII Muestra de Teatro Alternativo de Pereira, 25 de julio de 2015. Por: Albeiro Montoya Guiral.
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Juan Gabriel Vásquez lleva diez años escribiendo la misma novela. Típicas obsesiones, las mismas conversaciones que esclarecen cajas negras, iguales giros narrativos, idénticos pasadizos deslizando los acontecimientos a tensiones que uno, tornadizo lector desconfiado, espera ya a vuelta de página sin despegar la mirada.
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Cinco poemas del libro ‘Licor de lodo’ del poeta colombiano Daniel Padilla Serrato.
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VOY POR EL MUNDO CON UN AGUJERO DE BALA en el pecho. El aire me atraviesa de frío. Los niños juegan a asomarse de un lado y otro. Por allí, la única mujer se me fugó y la única orquídea que sembré no quiso echar raíces. Fredy Yezzed
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