«somos lo cierto en la sombra de la mentira
lo que se ve pero se esconde al instante»
Luz que somos después
Quizá todos hemos oído la historia que dice que nuestros seres queridos muertos son estrellas porque la hemos contado.
Leer másEl pequeño disfraz
somos la cereza que adorna el error montañoso
un barniz falsario cubriendo las verdades del mundo
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Colorear a la naturaleza
Los colores no son un invento nuestro, pero sí lo que somos cuando jugamos a ser uno de ellos inventado por la naturaleza en éxtasis.
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Jugar la belleza
«somos el presagio de tormentas futuras
un código secreto que pare la vida a diario
somos una estructura disforme jugando a la belleza»
Huellas solitarias para acompañar
Ir por un sendero desconocido puede que nos asuste mucho, pero no lo suficiente. El hecho de que ya haya pasado por allí un ser humano, sin distinción de ninguna clase, hace pensar que luego pasó otro y luego otro y así hasta el último que, seguramente, no será uno mismo porque lo malo siempre le sucede a otros, sobre todo a los que viven y se arriesgan.
Leer másTamiz de sangre
somos los rastros de una batalla sin nombre una lista de ruinas milenarias sin heredad somos una escalera hacia la memoria colectiva una fuente que emana sangre transparente somos un intento más de la suerte un tamiz en el que, tiempo y espacio, juegan todavía
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Fuego negro de futuro
Guardar en un cajón nuestros recuerdos más preciados no es lo más rentable, aunque sí lo más saludable. Condenar al olvido, dentro de cuatro paredes de madera o de cartón, viene a ser como condenar al recuerdo cuando, por casualidad tal vez, descubrimos que teníamos cuentas pendientes con nosotros mismos.
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Una red infinita
somos una red infinita de herencias finitas
una lluvia de caminos que van para su propio sitio
Alguien allí dice algo
Desde siempre oímos voces que disienten, o aprueban, según sea el caso, todo lo que decimos o pensamos. Oímos voces que conversan con nosotros sin nuestro permiso.
Desde siempre oímos voces que no sabemos lo que preguntan porque a lo mejor no están preguntando sino respondiendo. Y eso, además, nunca lo sabremos, a menos que estemos en la cabeza de otro hablando sin parar.
Preguntas que no preguntan
El viento llega de algún lugar al que, a la vez, se está yendo y en el que, sin explicación aparente, permanece inmóvil contemplando sus brazos infinitos que todo lo tocan. Es omnipresente y omnipotente. El viento es un dios sin iglesia. Es capaz de mezclarse con los demás elementos y seguir su camino ingrato. El viento no tiene memoria.
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Somos todo el viento
Sin importar qué hagamos para resistirnos, para decir la última palabra, para firmar sin leer, el viento hará lo que quiera con nosotros. Hay que ver nada más cómo un hombre que cierra los ojos y respira con fuerza no está haciendo otra cosa que regresando a su cuerpo.
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Una grieta animal
«brota de la tierra
un animal culto y elegante
como forma de fracaso
elije la poesía y la vida»
Sergio Marentes.
Brote de la roca
Nos preguntamos con regularidad si somos felices, si la felicidad existe y, peor aún, si está destinada a aparecerse en nuestra vida. Me pregunto con regularidad si soy feliz. La respuesta es sí, si voy hacia quien quiero.
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Las últimas plumas de la presa que nació
Si donde menos lo esperamos
en una esquina
en un semáforo
en una suela de zapato
en una retina…
El pórtico del hoy
Hay un hombre en cada puerta que cruzamos aunque no notemos su presencia. Sin importar qué tipo de puerta sea ni en dónde se encuentre, allí, junto a ella, como una hoja más, hay un hombre.
Leer másEscamas del pájaro mamífero que se come a sí mismo
Si la acera atestada de vendedores ambulantes leprosos y testigos de Jehová de personas que oyen música parece no llevar a ninguna parte no será por culpa del alcalde de turno ni de los predecesores ni de los votantes ni de la suerte sino del que camina sin destino y viendo el paisaje de lo […]
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Revista Literariedad 