Un cuento de Gisela Mancuso.
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Un cuento de Gisela Mancuso.
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Terminar: poner término a algo, aniquilar o destruir enteramente algo o alguien; dicho de una enfermedad: entrar en su último período.
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Un cuento del uruguayo José Pérez Reyes, extraído de “Asuncenarios” (publicado en el 2012).
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Un cuento del poeta y defensor de Derechos Humanos colombiano, ganador del XII Premio Nacional Universitario de Cuento Universidad Externado de Colombia en 2001.
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Déjà vu. Es la quinta, quizá la cuarta vez, que el hombre viene. Grandes las manos, como los pies grandes. Luego, lo usual, pies y manos limpios que hay que acomodar. Quitar el esmalte transparente…
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Asesinato modesto y limpio, puro, propio de un niño de cuatro años. Que alguien le saque el arte: una navaja fina, la cicuta fabricada en casa, extracto de yuca, quizá cáscara de papas, cianuro artesanal.
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Detalles de nuestra primera edición en papel.
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Literariedad les invita a disfrutar del dossier Paisajes # 4, dedicado a Paraguay.
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«El pancito creció tanto en la mente de todos, prodigó tantos recuerdos, evocaciones, nostalgias, amores, complicidades, que de pronto se inundaron las bocas de deseo, un fervoroso deseo que despertó hambriento. Y sucedió lo inesperado. Todos se tiraron sobre el pobrecito pan, humilde pan sin voz ni voto, inocente pan, terriblemente acechado por manos desesperadas, manoseado, arañado, violentado pan.»
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«Yo le creo y soy su amigo, soy la última persona que puede conjugar esos verbos en tiempo presente. No lo voy a dejar y seguiré apoyando su relación tantálica con la gema en la que tiene cifradas todas sus esperanzas para el futuro. Porque Jeremías está absolutamente convencido de que, de un momento a otro, va a llegar la deposición millonaria que lo elevará a un nivel de vida diferente. Y sé que cuando eso pase, él sabrá recompensar mi fidelidad y confianza inagrietables.»
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«Creo que eso pasó anoche, hoy estoy lista para irme. Tengo una valijita de cartón con mis cosas, muchas agujas y todos los hilos de colores que pude encontrar. También un bastidor chiquito. No quiero irme de aquí pero cuando Raúl ordena algo le hago caso. Estoy sentada pensando, todavía no amaneció, es el último día que pasa el micro.»
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«Tal vez les interese un cuento que trate de esto y lo otro, pero este tratará sobre mí, porque yo necesito un cuento, necesito encerrarme en una pelota verbal autosuficiente y que algún lector me haga volar desanimadamente con una patada a los tachos de basura de su inconsciente.»
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Las turbulencias pequeñas multiplican la luz en porciones: se ciñe el silbido a los pastos y camalotes, al güembé.
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Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
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Una sombra agujereada le protegía del sol, estaba ardiendo en fiebre, balbuceaba como el subconsciente de todos con una sola palabra intercalada con otro clamor.
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Edición de diciembre de 2016.
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Dos relatos eróticos y con lenguaje juguetón.
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