Déjà vu. Es la quinta, quizá la cuarta vez, que el hombre viene. Grandes las manos, como los pies grandes. Luego, lo usual, pies y manos limpios que hay que acomodar. Quitar el esmalte transparente…
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Selecciones de cuento de diversos autores. | Short stories selections by diverse authors.
Déjà vu. Es la quinta, quizá la cuarta vez, que el hombre viene. Grandes las manos, como los pies grandes. Luego, lo usual, pies y manos limpios que hay que acomodar. Quitar el esmalte transparente…
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«En Wikipedia no hay rastros de él. Y Google no muestra ningún resultado de Noel Bossil, Bossil pintor, Bossil trovador, Bossil payador, Bossil cubano, Bossil Paraguay, ni siquiera de Bossil Gusano, como si no existiera, inexistencia digital que me niego a aceptar y me obliga a escribir sobre él para contarles que existe, que no te hemos olvidado, Gusano.»
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«El pancito creció tanto en la mente de todos, prodigó tantos recuerdos, evocaciones, nostalgias, amores, complicidades, que de pronto se inundaron las bocas de deseo, un fervoroso deseo que despertó hambriento. Y sucedió lo inesperado. Todos se tiraron sobre el pobrecito pan, humilde pan sin voz ni voto, inocente pan, terriblemente acechado por manos desesperadas, manoseado, arañado, violentado pan.»
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«Yo le creo y soy su amigo, soy la última persona que puede conjugar esos verbos en tiempo presente. No lo voy a dejar y seguiré apoyando su relación tantálica con la gema en la que tiene cifradas todas sus esperanzas para el futuro. Porque Jeremías está absolutamente convencido de que, de un momento a otro, va a llegar la deposición millonaria que lo elevará a un nivel de vida diferente. Y sé que cuando eso pase, él sabrá recompensar mi fidelidad y confianza inagrietables.»
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«Creo que eso pasó anoche, hoy estoy lista para irme. Tengo una valijita de cartón con mis cosas, muchas agujas y todos los hilos de colores que pude encontrar. También un bastidor chiquito. No quiero irme de aquí pero cuando Raúl ordena algo le hago caso. Estoy sentada pensando, todavía no amaneció, es el último día que pasa el micro.»
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«Tal vez les interese un cuento que trate de esto y lo otro, pero este tratará sobre mí, porque yo necesito un cuento, necesito encerrarme en una pelota verbal autosuficiente y que algún lector me haga volar desanimadamente con una patada a los tachos de basura de su inconsciente.»
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Las turbulencias pequeñas multiplican la luz en porciones: se ciñe el silbido a los pastos y camalotes, al güembé.
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Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
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Una sombra agujereada le protegía del sol, estaba ardiendo en fiebre, balbuceaba como el subconsciente de todos con una sola palabra intercalada con otro clamor.
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Querida hermana, te escribo desde un pueblo periférico.
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Dos relatos eróticos y con lenguaje juguetón.
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Un cuento de Juan Fernando Ramírez sobre otro cuento suyo y el punk y…
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A story by Javier Zamudio about a day in Buenaventura from the narrator’s perspective.
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«When I dream in Mamó’s house, I see into the soil. I see the worms and the maggots and the lost tin toys of her hijos. I see a woman buried in a shoe box, roots pushing out of the top.»
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Un cuento de Enrique Patiño sobre la guerra.
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Un cuento de Simone sobre la violencia sutil de no ser reconocido.
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Un cuento de G jaramillo Rojas que transcurre en la esquina de Moreno y Sáenz Peña.
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